这个是《世界之子》的英文原版，也是Xanthe的经典作之一
 World's Child
Book One: Uncle Walter
By Xanthe

I think everyone is familiar with every single detail of that apocalyptic day, ten years ago, when our old world came to an end and the new one began. Literally thousands of books have been written about it, countless documentaries have been made, and we have been bombarded with innumerable films and TV reconstructions – all detailing that day and the events leading up to it.  Everybody in the world knows where they were and what they were doing on that day, and, as I was at the centre of it, the public appetite for information about me has been insatiable. I don't mind that – I understand the curiosity, but there's always a certain human element missing, and I thought it was time I filled in that gap. I am human, after all, despite all the myths and legends that have sprung up around me. I didn't just emerge from a chrysalis at the age of ten to take part in the most momentous occasion in our history; I was raised, nurtured, and protected by a group of brave people who I can never thank enough for their love and kindness to me over the years. Not all those people are still alive; some died protecting me, but I have never stopped loving them. 

I'm often asked in interviews what my early childhood was like and my reply is always the same – which one? There were four distinct phases to my childhood – but the one thing I can say is that I was much loved in all of them, despite all that happened to me during my growing years. 

My first childhood took me to the age of about 10 months. I have some memories of my birth mother but more of her later. Just before my first birthday I was adopted. That was the second stage of my childhood and it lasted until I was 6 years old. I remember those early years vividly – perhaps it's because of the unique make up of my brain but I've always had the ability to see both my own life and the lives of those around me in particularly sharp colours. My memory is unusual but as a child I didn't know that other people didn't see the subtleties and nuances of colour and shape the way I did, that they didn't remember smells and sounds and touch as vividly as if they were actually happening. Back then there was a lot I didn't know. 

My adoptive parents were good people. Hard working, conservative, and kind; they didn't have a hope in hell of understanding me. Sometimes, even back then, I felt like a changeling. I didn't belong – I knew that from the moment I was able to understand anything. I loved my mother and father but I knew I didn't belong with them, and, more worryingly, I knew I wouldn't stay with them either. My folks kept themselves to themselves – if it hadn’t been for their desire to adopt me then I don’t think they’d have ventured out into the world at all, and once they had me, they closed their doors once more and returned to the simple, peaceful way of life that they loved so much. They lived on a ranch in Wyoming – it wasn’t a big place, and they were pretty poor. They were as self-sufficient as possible, and Dad supplemented the rest of our income with his carving, leaving Mom free to keep the house – and educate me. I was home-schooled because my Mom had a panic about me being out of her sight – I guess she had waited so long to have a child that she was over-protective of me. Even aside from that, my parents were extremely religious, and didn’t want much to do with what they saw as a godless world if they could avoid it; we were cut off on the small ranch, visits to the closest town were rare, and we didn’t even have a television in the house, so I led a peculiarly insular life. It was probably this that kept me safe during the early years of my life. 

My mother had long dark hair and a permanently worried expression. She fretted about almost everything – whether we'd have enough money to see us through the winter, whether the animals on the ranch would fall ill, whether I was too cold or too hot, whether I was happy. I was happy enough but even back then I felt that this wasn't my real life although I was too small to put that feeling into words. I was waiting, although for what I did not know. I didn't have any idea how big a finger of destiny was pointing at me. I played in the dirt in the yard, ran after the chickens clapping my hands, and generally got underfoot. Sometimes I could sit for hours just staring into space – this worried my mother and father who even thought that I might be autistic, but of course that wasn't the case – in fact it was the exact opposite if anything. It was clear from a very early age that not only was I very verbal, but also that I was far more articulate than I should have been for my age and from the moment I could talk I was incredibly precocious. My perception of the world was also very different; I could see the world in sharper colours, hear sounds that weren't audible to anyone else. I could open my mouth and taste the world on my tongue; I could identify hundreds of different scents all mingled together – the roses and lilac that wound around the house, the 14 different animal scents from the barn, the sweet, rich smell of the alfalfa growing in the field, the sharp tang of gas from the cars that sped by in the road a mile or two from the ranch…all of them mingled together and yet I could identify each and every single one of them. I could see a spectrum of colours – when my mother and father looked at a tree they saw only that it had green leaves, but if I sat still and concentrated, I could see subtle variations of shade as the sun lit the underside of each leaf. I could even hear the rasping legs of a wandering caterpillar crawling over them. The world was a place of sensory delight to me, and sometimes I would become lost in its beauty, in its sounds and sights, to the point where I could block out everything and everyone else around.  

My father didn't like me being different. If he saw me standing and staring, he'd lift me up, give me a chore to do, anything to jolt me out of my strangeness. He'd never let me just be, and just being was important to me – it made me feel connected, and at one with my surroundings.  My mother was more indulgent but my silences scared her and she worried and fretted over me until I learned to take myself off, away from them both, so that I could have some peace.  

My fifth year was a very important one, because that was when Uncle Walter arrived on the ranch. I can still remember that day more vividly than most. It was late summer, and my father was busy putting up the second cut of hay. He was out at dawn and didn't return until nightfall. My parents weren't wealthy – they had a small cow-calf operation at a time when the big feedlots dominated, and it was a struggle to make ends meet so we were always hovering close to the borders of poverty. My father couldn't afford anyone to help with the work, so, back then, it seemed as though Uncle Walter was heaven sent, a guardian angel, come to help us in our time of need. Come to think of it, that's still pretty much the way I think of him, although he'd growl at me and shake his head if I said as much in his hearing. 

It was late afternoon and the shadows were long. I was sitting staring at a centipede as it walked along the dusty path that led to the gate. I was transfixed by the sight of its multitude of tiny legs, and the little pitter-patter sound they made, that only I could hear. In fact, I was so engrossed that I didn't notice the sound of the gate opening at the end of the lane. Usually I can hear people coming a mile or two away, but not this time. I didn't notice anything until a large shadow loomed over me, blocking out the sunlight. Startled, I glanced up. I was a small boy, kneeling in the dirt, and from the angle I was crouching, Uncle Walter seemed to be a giant. He had long legs and a broad, powerful chest, and the fading evening sun was glancing off the back of his shining, almost-bald scalp. I gazed at him for a long time, and he gazed at me. I've never known anyone who could hold my gaze for so long without looking away or asking if I was okay and why was I staring but it seemed that Uncle Walter was as fascinated by me as I was by him. I swear that I saw the sun start to set behind him before either of us made a move or spoke. Then, after a long period of mutually fascinated study, he cleared his throat and smiled. I smiled back. I liked him immediately. I've always been a creature of instinct, and I knew, somehow, deep inside, that this was the most important thing that had happened to me in my short life so far. In fact, that meeting may well have been the single most important thing that ever happened to me.