Love Story
Erich Segal
CORONET BOOKS
Hodder Paperbacks Ltd., London
Copyright 1970 by Erich Segal
First printed in Great Britain 1970
Hodder Paperback edition 1971
Seventeenth impression 1971
Eighteenth impression 1971
Nineteenth impression 1971
Twentieth impression 1972
Twenty First impression 1972
Reproduced from the U.S. edition by arrangement
With Harper Row, New York, Portions of this
Book first appeared in The Ladies Home Journal.
All rights reserved.
The characters and situations in this book are
Entirely imaginary and bear no relation to any real
person or actual happening
This book is sol subject to the condition that
it shall not, by way of trade or otherwise, be
lent, re-sold, hired out or otherwise circulated
without the publisher's prior consent in any
form of binding or cover other than that in
which this is published and without a similar
condition including this condition being
imposed on the subsequent purchaser.
Printed and bound in Great Britain for
Coronet Books,
Hodder Paperbacks Ltd,
St Paul's House, Warwick Lane,
London EC4P 4AH
By Hazell Watson & Viney Ltd,
Aylesbury, Bucks
ISBN 0 340 12508 X
For Sylvia Herscher and John Flaxman
. . . namque . . . solebatis
meas esse aliquid putare nuqas
1
What can you say about a twenty-five-year-old girl who died?
That she was beautiful. And brilliant. That she loved Mozart and Bach. And the Beatles. And me.
Once, when she specifically lumped me with those musical types, I asked her what the order was,
and she replied, smiling, 'Alphabetical.' At the time I smiled too. But now I sit and wonder whether
she was listing me by my first name - in which case I would trail Mozart - or by my last name, in
which case I would edge in there between Bach and the Beatles. Either way I don't come first, which
for some stupid reason bothers hell out of me, having grown up with the notion that I always had to
be number one. Family heritage, don't you know?
In the fall of my senior year, I got into the habit of studying at the Radcliffe library. Not just to eye
the cheese, although I admit that I liked to look. The place was quiet, nobody knew me, and the
reserve books were less in demand. The day before one of my history hour exams, I still hadn't
gotten around to reading the first book on the list, an endemic Harvard disease. I ambled over to the
reserve desk to get one of the tomes that would bail me out on the morrow. There were two girls
working there. One a tall tennis-anyone type, the other a bespectacled mouse type. I opted for Minnie
Four-Eyes.
'Do you have The Waning of the Middle Ages?'
She shot a glance up at me.
'Do you have your own library?' she asked.
'Listen, Harvard is allowed to use the Radcliffe library.'
'I'm not talking legality, Preppie, I'm taking ethics. You guys have five million books. We have a
few lousy thousand.'
Christ, a superior-being type! The kind who think since the ratio of Radcliffe to Harvard is five to
one, the girls must be five times as smart. I normally cut these types to ribbons, but just then I badly]
needed that goddamn book. '
'Listen, I need that goddamn book.'
'Wouldja please watch your profanity, Preppie?'
'What makes you so sure I went to prep school?'
'You look stupid and rich,' she said, removing her glasses.
'You're wrong,'' I protested. 'I'm actually smart and poor.'
'Oh, no, Preppie. I'm smart and poor.'
She was staring straight at me. Her eyes were brown. Okay, maybe I look rich, but I wouldn't let
some 'Cliffie - even one with pretty eyes - call me dumb.
'What the hell makes you so smart?' I asked.
'I wouldn't go for coffee with you,' she answered.
'Listen - I wouldn't ask you.'
'That,' she replied, 'is what makes you stupid.'
Let me explain why I took her for coffee. By shrewdly capitulating at the crucial moment - i.e., by
pretending that I suddenly wanted to - I got my book. And since she couldn't leave until the library
closed, I had plenty of time to absorb some pithy phrases about the shift of royal dependence from
cleric to lawyer in the late eleventh century. I got an A minus on the exam, coincidentally the same
grade I assigned to Jenny's legs when she first walked from behind that desk. I can't say I gave her
costume an honor grade, however; it was a bit too Boho for my taste. I especially loathed that Indian
thing she carried for a handbag. Fortunately I didn't mention this, as I later discovered it was of her
own design.
We went to the Midget Restaurant, a nearby sandwich joint which, despite its name, is not
restricted to people of small stature. I ordered two coffees and a brownie with ice cream (for her).
'I'm Jennifer Cavilleri,' she said, 'an American of Italian descent.'
As if I wouldn't have known. 'And a music major,' she added.
'My name is Oliver,' I said.
'First or last?' she asked.
'First,' I answered, and then confessed that my entire name was Oliver Barrett. (I mean, that's
most of it.)
'Oh,' she said. 'Barrett, like the poet?'
'Yes,' I said. 'No relation.'
In the pause that ensued, I gave inward thanks that she hadn't come up with the usual
distressing question: 'Barrett, like the hall?' For it is my special albatross to be related to the guy that
built Barrett Hall, the largest and ugliest structure in Harvard Yard, a colossal monument to my
family's money, vanity - and flagrant Harvardism.
After that, she was pretty quiet. Could we have run out of conversation so quickly? Had I turned
her off by not being related to the poet? What? She simply sat there, semi-smiling at me. For
something to do, I checked out her notebooks. Her handwriting was curious - small sharp little letters
with no capitals (who did she think she was, e. e. cummings?). And she was taking some pretty
snowy courses: Comp. Lit. 105, Music 150, Music 201 -
'Music 201? Isn't that a graduate course?'
She nodded yes, and was not very good at masking her pride.
'Renaissance polyphony.'
'What's polyphony?'
'Nothing sexual, Preppie.'
Why was I putting up with this? Doesn't she read the Crimson? Doesn't she know who I am?