北京的街头，杨树花纷飞，我仰头，开不完就坠落，衣服上，乌黑秀发上，眼眸上，塑胶地面上，视野所及的地方，无不飞扬它的灵魂。灵魂是永不泯灭的传递，尽管失去鲜活的附着，依然会在苍白的云朵上冲我微笑。我想我是读懂它们哀伤与欣喜的孩子，所以无时无刻我不在仰望天空。黯蓝的天空是一场太多疼痛的伤寒，划过手心的洁白云朵是一场未完成的倾诉，每个灵魂都有刻骨铭心的故事，春暖花开的日子它们倾诉的愿望比任何时候都要强烈，而我所扮演的角色不过是个倾听者，在仰望天空的时候我们做最直接的交流，然后尽可能完整真实地把这场华丽的倾诉记录下来，转述给一些同样寂寞疼痛的灵魂。我是一个会在春天写很多字，写到双手幸福抽筋依然不肯停止的孩子，但我不觉得自己是个纯粹的写字的人，我只不过是一个华丽倾诉中的枢纽罢了，如果我是个终身疼痛写字的人的话，让倾诉得以顺利地继续是我一生背负的职责。       
这个春天我显得如此逆来顺受，我蜷缩在属于自己的明媚角落，不与任何人任何事产生感情。感情是纠结一生的重负，你看到的不过是个身着中装，把头深深埋在领子里沿着墙根行走表情落寞的女孩，耳机里是一些未名的旋律，残缺，激进，破碎，舒缓，那些纠缠不清的旋律是不是，是不是这个春天我们最后的渔舟唱晚？我不需要有人太过注意我的存在，我更希望自己像个隐形人一样穿梭自在，没有人看见我的躯壳，我像蚕蛹一样将它褪去，丢弃在不知名的角落，终日祈祷不要被人拾起。偶尔听见自己流淌的声音，一种透明丰润如水银，瑰丽神秘如苍穹的声音在代替灵魂歌唱，不知在那场不曾被玷污的天空谁遇见了谁，是否拥有最纯正刚毅的血统，如同那些经过头顶的飞鸟，发出异常明亮的响声。